Barcelona 8 de febrero de 1987. Camp nou, minuto 82.
Barcelona 8 de febrero de 1987. Camp nou, minuto 82. El marcador decía uno a un 90,000 personas rugían como una sola bestia y Hugo Sánchez recibió el balón de espaldas al arco. El defensa catalán lo empujó por detrás. El árbitro no pitó nada. La grada estalló en aplausos burlones, pero Hugo no cayó. giró sobre sí mismo, dejó atrás a su marcador y quedó solo frente al portero..
El Camp Nou enmudeció un segundo, eso fue todo lo que necesitó. El disparo salió de su pie izquierdo como un rayo. La red se sacudió y el silencio se convirtió en un gemido de horror. Hugo no celebró, no hizo su famosa voltereta, solo se quedó quieto, mirando hacia la grada que lo había insultado durante 90 minutos.
Sus ojos decían más que cualquier gesto, aquí estoy y no pueden conmigo. Pero lo que nadie sabía era cómo había llegado a ese momento. ¿Qué había pasado 3 horas antes en el vestuario visitante? ¿Qué ritual secreto le había dado la calma para ejecutar ese disparo mientras 90,000 personas pedían su fracaso? Esta es la historia de esa noche y del fuego que Hugo encendía antes de cada batalla.
3 horas antes, el autobús del Real Madrid avanzaba lento entre la multitud. Miles de aficionados culés golpeaban las ventanas, escupían contra el cristal, gritaban insultos que retumbaban dentro del vehículo. Hugo Sánchez miraba por la ventana sin pestañear. Su rostro no mostraba nada, ni miedo, ni rabia, ni ansiedad.
Michel, sentado a su lado, lo observó con curiosidad. ¿No te pone nervioso esto?, preguntó señalando hacia afuera. Hugo no respondió de inmediato. Sus ojos seguían fijos en aquella marea azul grana que pedía su cabeza. “El ruido de afuera no importa”, dijo finalmente. “Lo que importa es el silencio de adentro”. Michel frunció el ceño, no entendió nada.
90,000 personas esperaban en el Campnou, 90,000 gargantas listas para convertir aquella noche en un infierno. Y entre todas esas voces había un solo nombre que resonaba con más odio que ningún otro. Hugo Sánchez, el mexicano lo sabía. Cada vez que pisaba aquel estadio se convertía en el enemigo público número uno.
No era solo un jugador del Real Madrid, era el extranjero arrogante, el que celebraba con volteretas, el que no bajaba la cabeza ante nadie. El autobús se detuvo frente a la entrada del vestuario visitante. Los jugadores comenzaron a bajar. Cuando Hugo puso el pie en el asfalto, el rugido se intensificó.
Botellas volaron hacia él, insultos en catalán, en castellano, en cualquier idioma del desprecio. Hugo caminó sin acelerar el paso, sin mirar a los lados. Butragueño lo alcanzó por detrás. Hoy van a por ti, le dijo en voz baja. Lo sabes, ¿verdad? Siempre van a por mí, Emilio. Siempre. Entraron al vestuario. El lugar olía a humedad, a historia, a batallas.
Los jugadores comenzaron a cambiarse en silencio. La tensión era palpable. Hugo se sentó en su lugar, el último rincón del vestuario, abrió su bolso con calma, sacó sus botines, sus espinilleras, pero también sacó algo más, algo que nadie esperaba ver. Dos velas pequeñas, una blanca, una roja.
Manuel Sanchiz se detuvo en seco. ¿Qué diablos es eso? Hugo no contestó. Colocó las velas sobre el banco de madera, sacó un encendedor y con un movimiento lento, casi ceremonial, encendió primero la blanca. La llama tembló antes de estabilizarse. Luego encendió la roja, el vestuario quedó en silencio. Todos los jugadores dejaron lo que hacían.
Miraban hacia aquel rincón donde Hugo Sánchez estaba arrodillado frente a dos velas como si rezara en una iglesia. Gallego se acercó a Michel. ¿Qué hace?, susurró. No tengo idea, pero lo hace antes de cada partido importante y funciona. Michel miró hacia Hugo. La luz de las velas iluminaba su rostro desde abajo hasta arriba y el lo sabía , perfectamente lo sabía , al final del juego el sonreiria !!!!
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